Parlarne fra ricchi
Se, da giovane cresciuto in un quartiere di case popolari, ho potuto fare l’università e trasferirmi in una grande città, e poi impegnare anni in infiniti stage gratuiti e lavori intellettuali malpagati, è per tutti i viaggi che mio padre e mia madre non hanno mai fatto, per le cose che non si sono comprati e per i giorni, i mesi e gli anni che hanno passato a lavorare senza concedersi svaghi, di modo che i loro figli potessero seguire una vocazione.
Dopo essere riuscito faticosamente a superare le barriere d’accesso alla mia professione vocazionale d’elezione, il giornalismo culturale, ho però scoperto con smarrimento che il discorso dominante del mio settore d’arrivo era di segno opposto: interpretando nel modo più provinciale possibile l’approdo al cosmopolitismo, in quei circoli aspirazionali la propria provenienza familiare veniva regolarmente dissimulata, sminuita, irrisa.
Non dimenticherò mai il giorno in cui sentii uno dei miei primi colleghi definire i suoi genitori, di letture significativamente meno sofisticate e à la page delle sue, «due ignoranti» tout court. Era una nota di disprezzo che mi risultava urticante sotto un duplice aspetto: in primo luogo perché non ero abituato a quel modo altezzoso di trattare il proprio passato e la propria famiglia; ma anche perché quei due «ignoranti», coi loro lavori non intellettuali, avevano permesso al mio collega di diventare proprietario di un appartamento a Milano prima di compiere trent’anni, mentre io dividevo ancora una casetta in affitto all’estrema periferia cittadina con degli sconosciuti.
Da quella volta, non sono più riuscito a ignorare questa contraddizione che riaffiora come un fiume carsico in ogni aspetto del lavoro culturale: da una parte una rivendicazione orgogliosa dell’allontanamento dal proprio contesto sociale d’origine, appiattito in una caricatura dal carattere pedestre e obsoleto; dall’altra una totale sordità alla consapevolezza delle risorse ricevute per nascita, e senza le quali il passaggio non avrebbe mai assunto quei contorni privilegiati e aspirazionali.
[...]
Anche per questo, nonostante il complesso di superiorità paranoico-mimetica diligentemente contratto, come già succedeva a Didier Eribon, la mia vita quotidiana di transfuga di classe preda di vergogna sociale non reggeva quel discredito così metodico e pervasivo delle mie origini: «Provavo sempre imbarazzo, perfino odio, quando sentivo qualcuno parlare con disprezzo o sufficienza delle persone del popolo, del loro modo di vivere e di essere. Dopo tutto era da lì che venivo», scrive Eribon riferendosi agli anni Settanta e Ottanta, ma avrei potuto usare le stesse parole io stesso negli anni Dieci del Duemila.
Il fatto è che «da lì» ci veniva il sottoscritto, ma non la netta maggioranza dei miei colleghi: non gli altri redattori; non quattro quinti dei collaboratori e degli addetti ai lavori che gravitavano a vario titolo attorno al giornale, frequentando assiduamente i suoi eventi; e neanche gli stagisti e i neo assunti, che se resistevano più di qualche mese ed erano confermati o integrati nell’organico, tendenzialmente appartenevano a un côté economico con alte capacità di spesa.
La ricchezza, lungi dal venire approcciata con occhio critico o addirittura con sospetto, come avveniva nel contesto popolare da cui provenivo, era invece guardata con inesauribile fascinazione, estetizzata (ancora) come lifestyle del «saper vivere» e tenuta nella massima considerazione nella strutturazione dei rapporti professionali o di amicizia: una stagista che si presentava al primo giorno di lavoro vestita di capi di lusso otteneva istantaneamente più credito sociale di un redattore che non poteva permetterseli; un collaboratore che disponeva di risorse economiche tali da non aspettarsi pagamenti puntuali valeva più di un povero diavolo magari di talento, ma che necessitava di saldi regolari delle sue fatture.
E così nel parterre della conoscenza sedevano figli della borghesia imprenditoriale di provincia, di medici cittadini, di avvocati dell’hinterland, di dentisti, di finanzieri, di dirigenti d’azienda, di famiglie con a disposizione diversi appartamenti milanesi da affittare, i cui proventi andavano a foraggiare la produzione di longform lungimiranti sulla rinnovata centralità della narrativa cinese, o recensioni che sciorinavano nomi di autori nordamericani mai veramente approfonditi.
E tutto intorno alla mia piccola redazione, iniziavo a scoprire, il fortino intellettuale era presidiato in modo anche più stretto. Nei colophon, nelle copertine, nelle e-mail e nei ringraziamenti ricorrevano cognomi noti o notissimi, dato che il grado zero della cooptazione inter pares, nel mondo della cultura italiano, è agevolare la carriera del figlio o della figlia: una pratica comunissima, quasi standard, che raramente diventa oggetto di controversia pubblica (e, le rare volte che accade, il sistema fa quadrato per difendere il rampollo sotto attacco, facendo passare le critiche al figlio per uno strumento con cui screditare il padre o la madre e chiamando in causa l’ineffabile idolo dell’«invidia sociale»). Succede anzi, e non raramente, che il cooptato o la cooptata di fortunati natali rivendichino il loro ruolo di «figli di» con progetti artistici, programmi televisivi, libri e podcast realizzati in dialogo coi genitori-gatekeeper, i quali poi magari tornano a firmare editoriali che lamentano l’assenza di meritocrazia in Italia.
Quel che era peggio, nel piccolo feudo culturale in cui mi ero conquistato il grado di valvassino nessuno – non è un’iperbole, anzi va inteso in senso letterale – era figlio di un piccolo impiegato e di una casalinga, come il sottoscritto. E come tanti figli unici, talvolta mi sentivo un po’ solo: puoi provare a fingere appartenenza quanto vuoi, ma il capitale culturale con cui sei cresciuto non ti abbandonerà tanto presto, e con esso il senso di inadeguatezza e di non aver letto abbastanza, di non aver visto abbastanza, di non aver studiato abbastanza, nonostante anni di recupero febbrile ed entusiasta, costruiti sui sacrifici di due «ignoranti» trasferitisi in città con l’urbanizzazione degli anni Settanta.
Ma soprattutto, a non abbandonarti sarà l’evidenza delle cose materiali che puoi permetterti, che non risulterà mai, in nessun caso, equiparabile a ciò che può permettersi un figlio della borghesia benestante. Non conto le volte in cui il mio abbigliamento – i miei jeans ancora da fiera di paese, le mie scarpe cosí orrendamente low cost – è stato seguito da sguardi irrisori e beffardi [...]. Con meno frequenza, ma non troppo di rado, capitava che qualcuno si lasciasse andare a commenti ad alta voce, magari osservando le mie sneakers da pochi euro: «Non le cambiamo queste, eh Piacenza?».
Al tempo non l’avrei definito in questi termini – ero, ai miei occhi come con ogni probabilità a quelli altrui, solo un ragazzo di provincia un po’ uncool che doveva ancora introiettare i codici della vita raffinata di città – ma quella forma di classismo strisciante e onnipervasivo condizionava la mia percezione identitaria in modi e maniere che non facevano che alimentare la mia dissociazione sociale: ora leggevo i libri «giusti» e ne scrivevo sulle testate «giuste», parlando in pausa pranzo delle serie tv «giuste» e delle cose «giuste», ma usando i criteri di giudizio degli altri ero ancora un figlio delle case popolari, della «via degli albanesi», un intruso in luoghi di consumi illuminati e outfit all’ultima moda; un usurpatore di spazi non adatti a quelli come me, insomma.
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Sabato primo novembre sono andato nella spiaggia di Portixeddu, a Buggerru e ho piazzato le canne ben prima dell’alba. Il mio obiettivo erano le orate e quindi ho preparato una paratura con un unico bracciolo, lungo 130 centimetri. Su due ami del 2 ho innescato un bel granchietto vivo e ho lanciato a 80, 90 metri. Ed ecco il risultato: un’orata bellissima, un sogno che si è realizzato. Un saluto a tutti da Alessio Argiolas.
Come ogni anno, in estate e autunno si pescano le orate nella spiaggia di Giorgino, a Cagliari. Ogni cattura è una scommessa perché ormai questi pesci sono diventati molto diffidenti e tentano di liberarsi fino a riva. Ecco una bella cattura che ho fatto a metà ottobre, circa un chilo e mezzo. Ciao a tutti da Salvatore Lecca.
Riccardo Vincis ci manda questa stupenda immagine scattata in una mattina di novembre durante una battuta di traina in Costa Rica a Cabo Blanco. L’irresistibile esca artificiale ha incuriosito un rooster fish, el Gallo, come lo chiamano da quelle parti. Riccardo, che vive a Miami, ha condiviso l’emozionante avventura con l’espertissimo captain Adriel. Per la cronaca il combattimento è durato una lunghissima ora, mentre il peso del pescione era di ben 27 chili. 
A fine ottobre ho fatto la mia prima uscita stagionale di surfcasting invernale. Sono andato nella spiaggia di Porto Alabe, vicino a Bosa. Ho pescato soprattutto con la striscia di calamaro che attirava i saraghi, tra cui questo esemplare di un chilo. Ciao a tutti da Angelo Pittau.
Una serata indimenticabile a Is Arenas! Dopo un’attenta analisi delle condizioni meteo, decido finalmente di uscire a pesca, per sfruttare il mare mosso, come piace a me. La scelta ricade su Is Arenas: le previsioni indicano un’onda di 1 metro in calo, condizioni ideali. Arrivo in spiaggia e lo spettacolo è stupendo: mare aperto, pulito, pochissime alghe. I primi lanci regalano qualche pesce di piccola taglia, poi un bel sarago da mezzo chilo rompe la monotonia. Verso le 20, dopo vari tentativi a lunga e media distanza, scelgo la strategia della “corta”, piazzando una canna sui 40 metri con un bel bibi. Passano venti minuti, poi lo strike: la canna si piega, il cuore accelera. Dopo un intenso combattimento, arriva lei, un’ospite attesa da tempo: una splendida ombrina da 2 kg. Emozione pura. Un grazie al mare, sempre generoso con chi sa aspettare. Ciao a tutti da Mario Ruggiu.
Spesso si sente dire che a pesca, se c’è in giro il predatore, gli altri pesci non mangiano le nostre esche. Non so, ma di sicuro questa volta non è andata così. Nella foto sollevo un bel “grappolo” di mormore e un grosso serra. Spiaggia del sud est della Sardegna, notte del 7 ottobre. Leggero vento di maestrale e picco di alta marea circa alle 22. Per il serra ho usato una paratura con un solo amo, un sistema che preferisco e che mi sta dando ottimi risultati. Sono rimasto in spiaggia sino all’alba ma le catture sono avvenute tutte durante la notte. Ciao a tutti da Alberto Cossu.
Salve a tutti, chiamo Andrea Ledda e vi invio la foto di una pescata divertente che ho fatto a ottobre. Granchio, cannolicchio e trancio di cefalo sono state le esche principali per questa nottata. Come attrezzatura ho utilizzato canne e mulinelli potenti, come la Easy Cast 200 grammi della Bad Bass con il mulinello Tica Scepter Gtx. Parature monoamo in fluorocarbon dello 0,24, 0,28 e per il serra 0,50 e ami del 6, del 4 e 2/0, sempre Bad Bass. Ho usato i bait clip per lanciare il più lontano possibile con zavorre da 125 grammi. Tante catture e molto divertimento. Alla prossima da Andrea.
Salve mi chiamo Cristian Pisu, sono di Carbonia e questo è il mio primo barracuda, preso a Portoscuso con il mio fidato fucile Omer HF. Per essere un neofita inizio a difendermi bene e poi la mela non cade mai lontano dall'albero. Un saluto e alla prossima.
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