Nella biografia di ogni uomo e donna esistono sottili linee d’ombra che segnano il passaggio da una condizione esistenziale ad un’altra. Alcune non possono non avvenire, altre le subiamo per la violenza degli eventi che ci travolgono. Quando le circostanze assumono i contorni dei volti dei genitori, la ferita è profonda e ci può volere una vita per venirne a patti.

Settembre nero, l’ultimo romanzo di Sandro Veronesi, già due volte vincitore del premio Strega, racconta la storia di Gigio Bellandi nell’estate del 1972. Il ragazzo ha 12 anni e, come ogni anno, trascorre le vacanze con la famiglia a Fiumello, in Versilia. È avvolto dall’affetto dei genitori. Il padre è un giovane avvocato, appassionato di vela e blandamente impegnato in politica per interessi professionali; la madre è una bellissima donna irlandese, con i capelli «del colore dell’alba di maggio in Cornovaglia, tra le sei e le sei e trenta»; e infine c’è la sorellina Gilda, che fin da piccola rivela di «saper porre le domande giuste».

Nel corso di appena due mesi Gigio sperimenta la pienezza della vita quando afferma: «Cominciarono i giorni più belli della mia vita». Vive il primo amore con Astel Raimondi; scopre il gusto della lettura; «impara insegnando» il sottile piacere del passaggio dall’inglese materno all’italiano paterno; Astel gli rivela il mondo della musica, e insieme capiscono il valore delle parole dei testi. Il primo bacio e la passione per tutti gli sport, nell’estate delle Olimpiadi e del giro di Francia vinto da Merckx, costituiscono i cardini di un’estate che sarebbe stata perfetta, se…

L’attentato contro gli atleti israeliani a Monaco da parte di un gruppo di terroristi palestinesi costituisce lo sfondo sul quale si inscrivono i fatti tragici che lo riguardano più da vicino, e se il mondo ricorderà per sempre la cerimonia di apertura di quelle Olimpiadi (le prime trasmesse dai televisori a colore in Italia) e il suo tragico epilogo, per Gigio le memorie saranno legate ad altro.

Sandro Veronesi si conferma scrittore di grande talento linguistico, per come coinvolge il lettore nella limpidezza e nella fluidità della sua scrittura, che assume in questo romanzo il tono amicale della condivisione di vita, a tratti della confessione intima, nel finale quello dell’immaginazione guidata: «Ho bisogno della vostra immaginazione, però, perché dovrete immaginarmi quasi cinquantenne». Alcuni capitoli sono veri esercizi di stile, come quello dedicato agli odori della Versilia estiva, e quello con la descrizione del soccorso di due ragazzini sprofondati in una galleria di sabbia in Irlanda.

Ci è piaciuta in modo particolare la prima parte del romanzo, nella quale viene descritto il mondo di Gigio, con lo sguardo all’altezza del punto di vista di un dodicenne. Operazione sempre difficilissima da compiere per un adulto, al punto che nel finale della prima parte Veronesi avverte l’esigenza di esplicitare al lettore, con un tratto quasi metaletterario, che l’accento infantile che alcuni potrebbero avvertire non deve essere scambiato per naïveté, ma è frutto di una esplorazione delle memorie e di una attenta ricostruzione. Romanziere puro, fedele alla finzionalità delle storie narrate, l’A. sembra voler raccontare il punto di equilibrio e di serenità dei bambini e dei ragazzi che le scelte degli adulti possono sconvolgere, con le loro azioni superficiali e le loro reazioni inconsulte. La voce del dodicenne si intreccia a quella dell’adulto, che ricorda e governa la scrittura, cosicché Settembre nero oscilla tra i due poli.

La parte terminale, dopo la scoperta della «vita che brucia», che coincide con la grande frattura familiare, avviene con troppa rapidità, come se il dopo contasse meno rispetto al tempo mitico dell’estate del 1972. Scelta comprensibile, ma ci sembra che indebolisca la voce adulta, che appunto rimane per lo più una voce e non assume la consistenza del volto di chi ha vissuto le conseguenze dei fatti di quel tempo.

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«Nel crudo sasso intra Tevero e Arno / da Cristo prese l’ultimo sigillo, / che le sue membra due anni portarno»: con queste parole Dante, nell’XI canto del Paradiso, ricorda il miracolo delle stimmate, in virtù del quale, nel settembre del 1224, san Francesco, sul monte della Verna, situato tra l’alta valle dell’Arno e la Valtiberina, oggi in provincia di Arezzo, ebbe impresse nella propria carne le piaghe di Cristo crocifisso, ultimo e più eloquente segno della sua immedesimazione con il Signore Gesù. Senza dubbio fu questo l’evento più significativo della vita del Poverello di Assisi, e pertanto non sorprende che esso sia diventato il soggetto di numerose opere d’arte, di cui, con grande competenza, ci parla Rosa Giorgi in questo bel volume, corredato di un ampio apparato iconografico.

Arricchito da una limpida Prefazione di Jacques Dalarun, profondo conoscitore di Francesco e del francescanesimo, il libro è suddiviso in cinque capitoli, nei quali sono trattati altrettanti argomenti fondamentali per comprendere il valore delle opere d’arte che vengono via via presentate. Innanzitutto, l’A. si sofferma a delucidare la potenza del segno stesso delle stimmate; poi esamina i vari elementi che compongono la scena – Francesco, il serafino crocifisso, il frate testimone, il contesto –, prestando particolare attenzione ai mutamenti che essi hanno subìto nelle varie opere che si sono susseguite nel tempo. Dalle fonti sappiamo che Francesco cercò sempre di nascondere le cinque ferite prodigiosamente causategli dall’angelo; al contrario, come annota l’A., «quasi subito la sua immagine riprodotta non mancò di presentare questo segno ben visibile» (p. 3). Ciò dimostra che le stimmate diventarono immediatamente il segno distintivo più adatto per identificare l’Assisiate.

Concentrando l’attenzione sulla figura del Santo, Giorgi dedica alcune pagine molto intense all’affresco realizzato da Giotto nella Basilica superiore di San Francesco ad Assisi: quella della stimmatizzazione è la 19^a scena delle 28 che compongono l’intero ciclo giottesco, ispirato alla biografia francescana redatta da san Bonaventura. È un capolavoro che ci proietta ai vertici dell’arte pittorica, e la puntuale descrizione che ne dà Giorgi permette di coglierne tutta la profondità e la bellezza. Ciò vale anche per il serafino, la cui apparizione «è l’elemento con maggior valenza connotativa tra i particolari che compongono la raffigurazione della stimmatizzazione» (p. 93). L’A. esprime considerazioni molto interessanti anche sul testimone presente al momento del miracolo, che «tradizionalmente viene identificato con frate Leone, compagno fedele degli ultimi anni di vita di Francesco» (p. 133); e sul paesaggio, il monte della Verna, di cui si è già fatto cenno.

In conclusione, volentieri facciamo nostre queste parole di Jacques Dalarun: «Laddove le parole raggiungono il loro limite è il silenzio a parlare. Sotto la guida di Rosa Giorgi, sono le immagini a condurci verso una comprensione più intima […]. Al termine di una lettura che unisce stupore, contemplazione e illuminazione, non possiamo che esprimere alla sua autrice gratitudine e ammirazione» (p. XXI).

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